Pan Cobra rozpoczyna się sceną, w której główna bohaterka grana przez koreańsko-amerykańską muzyk eksperymentalną Lucy Liyou, Babygirl, w niesamowity sposób przywołuje kochanka, podczas gdy odłamki fortepianu atakują jałowe płótno. W trakcie nagrywania tekstury Liyou pęcznieją i zanikają, przechodząc w dyskotekowe kawałki i skecz Taylor Swift, a następnie zapadając się w dźwięki z farmy i strumienie świadomości zamieniane na mowę. Ta adaptacja solowego spektaklu muzyczno-teatralnego Liyou, analizującego lubieżny związek z drapieżnikiem, zamieniła się w, jak sama twierdzi, płytę „o wstydzie”. Najwyraźniejszym tematem jest siła pragnienia, która koroduje i fascynuje, ale poprzez swoje na wpół autobiograficzne postacie Liyou obejmuje zmienny teren emocjonalny – coś, co jej muzyka obejmuje mieszankę patosu, niepokoju i dystansu oraz niewielkiego zainteresowania pocieszającymi rozwiązaniami.
Grafika dla pana Cobry.
Komentarz Liyou na temat wolnej woli w związkach zawierających przemoc jest szczególnie wnikliwy ze względu na swój niepokój, gdy Babygirl ulega gwałtownym zmianom motywacji. Jej uległe pragnienia w Constrictor (Haha) zostają zalane zimną wodą, gdy nagle czuje odrazę w Old MacDonald Had a Charm – jednak pod koniec utworu wraca do flirtu. Liyou często bawiła się kulturą celebrytów (w jej imieniu celowo błędnie zapisano imię gwiazdy filmowej): w „Romeopatii” Historia miłosna Swifta staje się potrzebującym apelem o uczucia, w którym wielokrotnie prosił pana Cobrę, aby „po prostu powiedział jej „tak”. Takie chwytające za serce momenty, rymowanki dla dzieci i przerwy na dyskotekę mogą przyćmić urok pełnego niuansów chaosu albumu, choć wszystkie one wpisują się w ducha tego inteligentnego, zabawnego wydawnictwa autorstwa muzyka o ogromnych talentach.
